发出命令,就会自然地滑向她的名字。她的头像早已没有更新,那个带点模糊的笑容在屏幕上安静地存在着,不再是回应的入口,而更像是一块嵌在记忆里的碑。我写下今天20：20发给她的话：今天楼下没看到猫,倒是拍了一阵晚霞。字打完的一瞬间,我停顿了一下,好像下意识在等某种奇迹会突然降临——比如她正在盯着屏幕,比如她其实一直在看我发的每一条消息,只是某种我们都不愿提起的东西,把她的手指冻结在回复之外的地方。但当然没有。那句话静静地躺在那里,像一只落在水面的羽毛,轻盈而无声,泛不起涟漪,也没有回音。它既不像一封信,因为没有人收；也不像一段独白,因为没有人听。它只是停留,仅此而已。我没动,手机也没动,时间从屏幕右上角一点点地推进。我的手指还保持着刚按下发送键的姿势,仿佛还不愿放下,也仿佛还期待那熟悉的绿色气泡边...

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