吊扇在头顶吱呀打转,送来了混合着霉味的风——那是墙角青苔被雨水泡发的味道,是他再熟悉不过的初二教室的气味。他猛地坐直,肋骨被课桌边缘的刻痕硌得生疼。那道歪歪扭扭的林远苏晚晴还在,是初一放学时趁没人刻的。当时他攥着从文具店偷拿的刻刀,手心全是汗,刻到晴字最后一笔时,走廊传来老班的脚步声,他慌得刻刀一歪,在晴字右下方划了道浅痕。第二天老班举着砂纸磨了半节课,边磨边骂：小屁孩懂什么叫早恋?再刻就叫家长来！可此刻,刻痕里的木屑都泛着新茬,像刚被刀尖挑开的伤口——砂纸摩擦过的钝感不见了,指尖轻轻一抠,竟能抠下一点细碎的木渣。这不可能……他喃喃着,低头看向自己的手。手腕细得像根芦苇,指甲盖泛着少年特有的粉白,指腹没有前世敲代码磨出的茧子,连掌心那道被创业失败时碎玻璃划的疤,都淡得几乎看不见。书包咚地掉在...

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