清晨七点半，面包香从麸木飘出； 八点整，书页修补所门口挂起今日接书至18:00的牌子。 没有惊喜，也没有例外。 顾青每天早上调面、烤炉、备货，教孩子抛胚时仍会笑着说： “慢一点，再稳一点。” 沈嘉屿则戴上老花镜，对着泛黄的书脊一页页拆胶、贴角、装订，手法沉稳安静。 他们从未再说过一句话，也从未真正遇见。 但他们知道对方就在附近。 顾青听得出那边开卷刀和打磨机启动的节奏；沈嘉屿也认得她那家店烘炉加热时发出的低鸣声。 就这样，两条街的距离，被他们维持得恰到好处。 直到有一天清晨，一场大雨突至。 顾青推开门时，发现自家门前积水淌过鞋面，刚扫...

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