外的车流声渐次稀疏，楼下便利店的暖黄灯光还亮着，像另一个没睡的人，隔着夜色朝这边眨了眨眼。 梦想这东西，有时像枚浸了水的棉絮，沉甸甸压在胸口。白日里被报表和会议挤到角落，只有此刻，当键盘的微光映亮睫毛上的疲惫，它才敢悄悄浮上来，在稿纸上洇开几行歪斜的字迹。手指划过纸页边缘的毛边，想起十七岁在日记本里写“要让文字长出翅膀”，那时的字迹比现在张扬，墨水也更蓝，像把整片天空都揉了进去。 钢笔没水了，按动笔帽的咔嗒声在寂静里格外清晰。起身去客厅找墨水，路过玄关的穿衣镜，看见自己眼里的红血丝，却也看见镜片反射的、书桌上那盏亮着的台灯——原来它一直没熄灭，像株固执的植物，在深夜的土壤里悄悄扎根。 回到书桌前，笔尖重新触到纸面时，忽然想起上周在地铁上，邻座女孩捧着...

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